небеса из серого полотна
на ветру качаются в такт
календарь бубнит мол весна весна
только я не пойму никак
почему у комнаты три стены
а в окне не пейзаж а крик
и дождями намертво сплетены
ветви черные фонари
провода трамвайные кто куда
из последних тянутся сил
но весна неведома проводам
лучше рельсы о ней спроси
в параллелях скрещенных горизонт
пропадает за гранью сна
выходить из комнаты не резон
в складки серого полотна