Это всё так смешно и немного для губ горьковато,
Ты срывала с меня очки, заставляла забросить писать,
Я запихивал в рот твой огромную сладкую вату,
Лишь бы ты замолчала и по строкам сочилась печаль.
Я сидел по пол года в квартире безвылазно,
Отрастив на висках пряди тёмных кудрей,
Я когда-то все чувства считал неположенным вымыслом,
Но сейчас эти чувства стремятся слезами к губе.
И все сотни стихов, что написаны были про нас,
Позабыты и стерты в момент, когда мы разошлись,
Я с собой говорил и я спрашивал - кто я сейчас,
Эхо вторило - труп, давай за себя помолись.
И я снова вернулся к истокам откуда я начал,
И я снова пишу, но уже не про нас, а про боль,
Вижу дверь заперта, но поверь что вот этот вот мальчик,
С каждой новой строкой выбивает всё новой пробой.