Куполами брызнула по сини
старенькая церковь в тишине...
Я в степи казахской, не в России
пригодился матушке-земле.
Здесь полынь с горючими слезами,
ковыли седеют под луной
и ветра, терзая и лобзая,
круглый год играются со мной.
От щедрот степного дастархана
не хожу с протянутой рукой.
Здесь лежит родня и ляжет мама
рядом с папой под Карагандой.
Я с судьбой не спорил, не бодался
и корнями в эту землю врос,
а в любви к России и остался
не грязнее самых белых рос.