Холодный дождь, невыносимо серый.
Шуршит перо по плоскости листа
и корчится душа, как береста,
попавшая в костёр. Не зная меры,
пьёт память хмель эмоций. Не берёт.
Она трезва, расчётлива, жестока,
в который раз, до самого истока,
прокручивает жизнь наоборот.
Душа за ней бредёт на поводке,
терзаясь бесполезностью затеи.
А серый дождь, следы смывая, сеет
и нет просвета даже вдалеке...