О пьяном поэте с веревкой у горла
В остывших ладонях
Осколки зари...
Вы слышали сказку о пьяном поэте
И огненном демоне,
Жившем внутри?
Он пил его кровь
С его белых ладоней;
Он с ним говорил о величии Творца...
Мы встретились с вами,
Должно быть,случайно
На острых осколках
У грани конца.
Тогда был разрушен
Весь мир его песен
И взгляд в его мутных зрачках остывал...
Он был никому, - никому не известен;
И с вами
В объятиях Луны не бывал.
Но он верил в чудо!
Смеясь,или плача
Оставил он жизнь
И печаль, - навсегда?!
Венец его горьких ночей, -
Это сдача,
Которую жизнь отдала,сгоряча.