Мое сокровище, печаль моя и боль,
Как мало был ты с нами в мире этом.
Ах, если б только я была б поэтом,
Я б исписала поперек и вдоль
Листы, что на моих коленах,
Лежат и ослепляют белизной
Меня, в этих тревожных стенах…
Но не поэт я, ты прости, хороший мой.