***
Витторио Подолини
Листок бумажный чист и гладок,
он ждёт просодию в себя,
но лицемерен я и гадок,
слова калечу-их дробя,
потом сбираю фраз осколки,
их кровью крашу белый лист,
пусть воют строки словно волки,
я поднял душу-скорбный хлыст.
© Copyright:
Витторио Подолини
, 2016
Свидетельство о публикации №116050603021