Исписался похоже и твой, черновик
Нету мыслей, такое бывает
И просвета не видно и вот он, тупик
Безысходность, тебя добивает
Больше в масы и свет, не выходит строка
Не спасают не музы, не виски
У поэта на шеи, петля с потолка
Он собрался уйти ,по "английский "
Не возможность лечить, чьи то души, своей
Для поэта, как пуля в затылок
Сколько их, уже там, в этом царстве теней
И на дне пустых, винных бутылок
Уходя не оставив, даже письма
Не кому не сказав, до свидания
Время впишет в историю, их имена
Только к чёрту им мертвым, признание