Кулебакскому писателю Перминову Геннадию посвещаю этот стих.
Век Пушкина, свечей, пера.
Забытый стиль письма и тайны.
Балы, дуэли, вечера.
И взгляд и знаки не случайны.
Вернувшись вечером домой,
влюблён он был или в печали.
Летели мысли чередой,
собою образы рождали.
Уж за окном забрезжил свет.
Погасли восковые свечи.
Писатель он или поэт,
вдруг распрямил устало плечи.
Он взял исписанный свой лист
и пробежал глазами строчки,
на сколько слог лучист и чист
проверил и расставил точки.
Поняв, что текст его хорош,
вздохнул, вполне собой довольный.
Как новый день ни был пригож,
он подавил зевок невольный.
Роман то был, иль вольный стих,
романс, поэма или ода?
Он испытал любви прилив,
иль взлёт душе дала природа?
Не так уж важно. Всё равно
душа была творить готова.
Слова, рождённые давно,
сердца людей волнуют снова.
Пусть славен будет новый век,
но не писать стихов машинам.
Стремиться будет человек
к простой словесности вершинам.
Переведутся ли когда
адепты умственной работы?
Ведь при себе у них всегда
есть электронные блокноты.
Когда устройства подведут,
"накрывшись", бедные, от влаги,
то предпочтенье отдадут
простым чернилам и бумаге.
Вот вдохновение пришло!
Есть у людей свои "заскоки".
Всё то же бренное перо
вновь превращает мысли в строки!