Вольному воля, но к небу тянутся все.
Вверх по вантам, на мачту – солнце встречать.
Перты и лини намокли в ночной росе,
Ноги скользнули, и руку дёрнуло из плеча.
Чья это воля - простить матросу его грешок?
Вверх подтянулся, перекрестился, всё еще бел.
КТО передумал от корешка отделять вершок,
Предполагая, видимо - не дозрел?
Так ли вольна акробатка в своём кувырке?
Волен паук ли на кончике собственной нити?
Здесь, на планете, какой вы сюжет ни возьмите,
Все мы - лишь нить за иголкой у Бога в руке.