Не Лермонтов и не Есенин я, увы.
Строфа беднее, что ж тут рассуждать?!
Тяну баржу, руки в рубцах от бичевы,
Душа кричит: писать, писать, писать!
И пальцы сызнова берут листок,
Чернила горькие опять его марают.
Попытка смысл наполнить между строк,
Но тщетно, моя муза загорает.
Ласкает тело её золотой поток.
Там Марракеш, а здесь - сосед бранится.
Тоска. Испить целебный сок
Мне стоит, да порвать страницу.