Мы не знаем, кто мы сами,
Может, беглые рабы
времени, за словесами
Не узревшие судьбы!
Или мы жрецы с власами,
Истин золотые лбы,
На которых небесами
врезаны морщин мольбы?
Разве хаос – устроитель
Наших жизненных орбит?
Где желанная обитель,
Тайна, в коей смысл сокрыт?
Он предстанет в свете млечном,
Он в умах рассеет мрак.
Точно: вечное – беспечно
Не со зла, а просто так.