Что есть – поэзия. Проклятие иль дар,
венец божественный на голову иль бремя,
которое тащить теперь сквозь время,
пронзив себя огнем вселенских чар.
И что огонь, мерцающий в ночи
души моей. Сжигающий отраду.
В нем не подвластен я чужому взгляду
как пламени сгорающей свечи.
Что есть – поэзия. Небес могучий рок
испепеляющий надежду как бумагу,
иль музе поклонение, как флагу?
Истории запутанной, урок.
Чего же ждать от этого венца
когда известность не клеймит собою,
и вывожу я буковки рукою
не принимая своего лица.