Отчего-то всплыл в памяти он,
Лет минувших шалман-павильон,
Чьё звенело посудой нутро,
В розлив шло где отнюдь не ситро.
Где у стойки буфетчицы Лиды
Собирались войны инвалиды,
С орденами надевши медали.
Боевые. За дело, знать, дали.
С костылём, с рукавом ли пустым,
Погружались в табачный все дым.
Шумно спорили, вечно под мат.
Замолкал только пьяный в умат.
Алкоголь очень быстро добил
Их, увечных, без меры кто пил.
Нет давно уж пивной тех времён.
И людей... Ни следов, ни имён...