Слова, слова... Порой от них тошнит,
А в пригоршне поступков больше пыли.
Не от того ли сердцу ближе скит,
В молитвах приближающий к могиле?
Ты всё равно когда-нибудь уйдёшь.
Застынет ночь, обледенеют звуки...
Застрянет в подреберье, точно нож,
Твоё "прощай"...
И будут помнить руки
Всё то, чего касались не спеша,
Лаская плоть до судорог, до дрожи...
И разлетятся пухом камыша
Слова, что были нам всего дороже...
7.05.2016