Эй, поэты, поделитесь тайной,
Как вы пишете о всякой дребедени?
Про дубы, про рощи, что печальны,
Про войну, победы, про оленей?
Зайка скачет, чу, стаккато дробным,
Ива разрыдалась над речушкой,
Предводитель, Зевесу подобный,
Мечет молнии словес солдатам в ушки.
Вот скажите, неужели тянет?
Неужели жилы вынимает?
Как увидишь эту иву в мае -
Жить не можешь, так кортит и мает?
Надо описать того зайчишку,
Не стерпеть же творчества тягот,
Сборничек писать, вторую книжку,
И про дядю с пушкою - вперед!
Он же так прекрасно убивает!
Ива так растет, олень бежит!
Мир такой прекрасный (снова в мае),
И звезда с звездою говорит...
Неужели вас природа ранит в сердце?
Неужели ива и лисичка,
Вам в душе играет столько терций,
Что горите ими, словно спичка?