Мой дед любил военные картины,
Мы часто с ним смотрели их.
Воспоминания эти живы,
А дед... Остался тоже, в них.
Не фронтовик, но сын солдата.
На долю выпала его
Не тягость лямки автомата,
Колхоза тяжкое ярмо.
И он ночами, может, даже
Родную землю защищать
Мечтал. Стоять на страже,
И чтобы не рыдала мать.
Мне он рассказывал про голод,
Про суп из жухлой лебеды,
Какой зимой был страшный холод,
Что не спасали кизяки.
Как вдруг узнали о Победе;
Вернулись мужики домой,
Но каждый еще долго бредил
Ушедшей в прошлое войной.
Мой дед любил военные картины,
Мы часто с ним смотрели их.
В них правды лишь наполовину,
А истина в висках седых.