Уходит прочь забвенье снегопада,
Глядит вокруг, как погибает ночь,
И падает, куда бы ей не падать.
И на рассвете исчезает прочь.
Туда, где флейты воздевают сосны,
Родник играет под прозрачным льдом,
Туда, где птичий мир разноголосый
В природе обретает общий дом.
Там первый луч напоминает буер,
Порой минута замещает час…
К чему это затишье перед бурей
И вестник счастья прямо у плеча?