Стучится, будто пальцем, дождь в стекло,
Из сизой тучи непрестанно долго,
Вот также звал с собою монотонно,
Похожий дождь, хоть прошлое ушло.
И я, с гвоздя срывая старый плащ,
Неслась на улицу, как в омут с головою,
Чтобы урывками побыть вдвоём с тобою,
Через дворы, в уютный наш «шалаш».
Пусть с крыши капало, и пол скрипел протяжно,
Сирень при входе обдавала ливнем брызг,
И ветками в окно бил кипарис..,
Но в нашем мире всё было не важно.
А было важно — что дыханье горячо,
Что час иль два в запасе, вот богатство!
Хотелось засыпая, улыбаться,
Твой подбородок чувствуя плечом.
Как сказка, что не может длиться вечно
Был тот какой-то нереальный мир,
И город посмеявшись, как сатир —
Призвал к себе и оборвал беспечность.
В кошмаре из машин, бетонных улиц
Кто первым потерялся в этом сне?
Сирень напоминание лишь мне,
В реальности мы вместе утонули —
Поодиночке. Дождь наводит сплин,
Как будто бы из памяти привет,
Рисуя свежесорванный букет...
Опять стучится. Только дождь один.
Иллюстрация: А.М. Герасимов, «Полдень. Тёплый дождь».