Перелицовываю строки,
Как старый ношеный пиджак.
От дела - более мороки,
Чем толку. Мается душа,
Прикидывая так и этак
Детали и меняя крой,
По слухам зная, что поэты
Весьма известные, порой,
Грешили тем же: то бишь шили,
Когда бывали на мели,
Из старого и этим жили…
(Конечно, ежели могли
Вещичку так переиначить,
Что только старые враги
Ехидную усмешку пряча
Всё понимали про долги,
И снисходительно кивали,
Изъянов не найдя.) Лекал
Готовых нет. Да и едва ли
Чужие подойдут. Легка
Рука, имеющая опыт…
Но это ж сколько распороть
И сшить понадобится, чтобы
Послушным сделалось перо.
Терзаю вещь и всё без толку.
Должно быть, это ремесло
Не для меня. Воткну иголку
Сомнения в обрезки слов,
Займусь домашними делами,
А мысли будут, как бомжи,
Копаться в выброшенном хламе,
Ища хоть пуговку на жизнь.