Идёт простая, будничная драма,
Всех декораций — стулья да кровать.
Отправить бы, как раньше, телеграмму,
Да только вот — куда ж её послать...
Наверное, всего не понимая,
Хоть сам уже, какой уж год — ничей,
Я снова постепенно вспоминаю
Значение забытых мелочей.
И бродят в воздухе несказанные речи,
Обрывки слов и позднего стыда,
Как листья палые на дне осенней речки
Колышет струями холодная вода.
А я всё зачем-то вожусь с пустяками,
Хотя ничего уж нельзя изменить.
И всё тороплюсь, не считаясь с деньгами,
Пытаясь хоть этим себя извинить.