Не судят победителей, их взращивают, а если не совпали широта и долгота,
Во сне приходят Пра,Пра...да, да наши пращуры... и укрывает тишиною темнота.
И глиняная лампа с дном расколотым, хранит в секрете мудрость – молоко,
И чья то тень опять бредёт по комнате, но ей в отличии от нас давно дышать легко.
Вам на Монмартр? Ну и скатертью дорога, у нас в Москве свои поля и души- колизей,
К одним по сроку едет на парах реаниматор, к другим спешит Амур, земля – музей...
Вся наша жизнь, как в «поддавки», скулим и любим, на радость, вопреки, порою от тоски,
И судеб лепестки несёт по будням, летим на свет, сгорая словно мотыльки...