Вы, наряжающие
детей
в бутафорскую военную форму,
вешающие им бутафорские же ордена,
смотрящие,
как невыносимо гордо
падает в пропасть великая эта страна...
Проходящая переменные,
легко достижимые днища,
кричащая в адрес,
и матом безадресно тоже...
Чистящая свои
уже потускневшие голенища
и бьющая всем, кто не с нею,
такие довольные рожи.
Спешащая к черту
под дудочки кормчих великих,
покрытая пеплом
сгоревших знамен и побед...
Скажите, протерты ли светлые лики
всех тех, кто сулил избавленье от бед?