Те же плывут облака,
только черней марафонцев,
то же уставшее солнце
пробует лужи лакать.
Те же столпились дома,
только дыхание тише,
только в разбитые крыши
робко спускается тьма,
ей теперь править и жить,
и поколения множить.
Те же вороны, но тоже
хлопьями падают в жидь.
Время сместила беда,
в пепел – ракеты и дула.
Та же планета уснула,
та же, а может, не та.
Души – обрывки струны.
Боги вбирают частицы.
Больше никто не родится.
Больше не будет войны.
из книги "Синдром астронома" 2016