По утрам тут листва голубая,
поле, ветер навстречу ему.
Уезжаю опять, убегаю.
Ты не спросишь зачем, почему.
Ты не спросишь... В открытые окна
сад об этом прошепчет легко,
из теней и сверкания соткан.
Я надолго запомню его,
и, как, падая, чашка застыла,
и как ты не ловила её.
По утрам тут, в оттаявшей сини,
о себе каждый раз узнаёт
новый день, отпуская на время
облака золотых жеребят.
Ты молчишь, а я понял вдруг, чем я
стану там, где не будет тебя...