Деда, у них у всех какие-то фотки
Мертвых людей на палке в правой руке.
Деда, почти у всех по бутылке водки
В сумке, пакете, ну или рюкзаке.
Деда, они орали военные песни,
Те, под которые умирал твой полк.
В ноты не попадая, ну хоть ты тресни,
Что-то уставшим детям ворча про долг.
Деда, они оставили кучу хлама
Прямо на улицах, вот прямо на траве,
Деда, я помню, учил меня ты (и мама),
Что чистота должна быть у нас в естестве.
Деда, они, как стемнело, подняли драку,
С криком: «Хохлы» «За Зенит» - и что-то про ***.
В грязи, в пыли катались на смех зевакам,
Деда, мы помним, мы благодарны — ликуй!
Деда, сегодня я видела ветерана,
Около рынка он продавал ордена.
Деда, он был совсем бедный, какой-то рваный.
Куртка на впалой груди насквозь прожжена...
Деда, прости, я не дала ему денег.
Я убежала, как трус — и за это прости.
Деда, как в детстве, возьми меня на колени,
Деда, как прежде, меня от всего защити.