Больно в груди, рвет на куски, звенит в голове струна,
Я об одном молю перед сном - чтоб не сойти с ума.
Черти вокруг, горит света круг, шуршит под рукой листок,
Безумен поэт, таков его век, таков его проклятый рок.
Всегда одинок, несчастьями Бог сполна одарил тебя,
Ты буен и зол, ты счастья лишен, но сердце полно огня.
Тем временем ночь, сгущается тень, поэт за столом сидит,
И сбивчиво, тихо, будто во сне, он что-то себе говорит.
Скрипит карандаш - поэт вошел в раж, он скоро закончит стих,
Быть может потом он погасит фонарь, быть может потом поспит.
Четыре утра, уходит луна, поэт на столе лежит,
В руке карандаш, как длинный палаш, и время уже не бежит.