Скрипучее дерево

Она любила детей,
Она писала стихи,
А он не думал о ней,
Но, в общем, не был плохим.

Он был как ты, дорогой,
И просто жил наугад.
Я не умру молодой,
Ведь я не Сильвия Плат.