Всё наше время,всё никто
не осознает нас воочию,
наш дом,наш лес,открытое окно-
всё бесконечно в этом многоточии,
где бесконечна ты,
завёрнутая пледом непорочного,
где звёзды, как щелчки
тех выключателей непрочного,
спины Иосифа,нещадности спины
всей нашей вечной комнаты,
где ты молчишь,и где цветы
кричат,благоухают этой тонкостью,
где очень много нас,
в безликой пустоте
той комнаты,где и сейчас
ты шепчешь,в этой темноте,
уже без голоса,
но всё же шепчешь вопреки,
где чувствую я,и где волосы
твои считают каждой прядью наши дни.
Все наши дни,под дикой вишней,
укрытые в щелчках неброского,
где в сотый раз я подниму глаза,и вижу
тот самый выключатель Бродского.