Двенадцатое мая. Дождь идёт.
Куда? Зачем? Да и не в этом дело.
А просто ожиданье надоело.
Гляжу с тоской за дальний поворот.
Там - зябнущие плечи у берёз.
На каждую б накинул тёплый свитер.
И слёзы б с листьев осторожно вытер
И попросил бы - ну, не надо слёз.
Двенадцатое мая. Маета.
Над кружкой с кофе - банное паренье.
На языке - горчит стихотворенье
О том, что всё на свете - суета.
Штампую штампы. Выбор невелик.
Перебираю рифмы и созвучья.
Корчую пашню и ломаю сучья.
И продираюсь сквозь страницы книг.
Посеянное - скоро расцветёт.
Приснится строчка - та, что так искома!
Утихнет дождь и выйду я из дома.
Тринадцатое мая... Дождь идёт...