В нашем доме жил поэт.
Жил, не знаю, сколько лет,
И однажды на рассвет
Направив взоры,
Посмотрел он с высоты
Голубой своей мечты,
На паскудный и продажный город.
И тогда... тогда поэт,
Дожевав сухой омлет,
Разрыдался... и куплет
Прочёл с витийством,
Пистолета взвёл курок,
Положил на ствол висок
И покончил жизнь самоубийством.