покрашены скамейки, травы по колено,
дождик, как из лейки, и погоды смена.
то маячит солнце, то ангелы из туч,
и в ведёрном донце веселится луч.
ходим день босыми, беспрестанно косим,
стали молодыми под кронами сосен.
теннис до обеда, вечером костёр,
дым летит до неба, разговор сестёр...
пахнут летом туи, остывает чай...
что ж, помянем всуе имя бога - май!
люблю писать стишки про золотое лето,
дождливые стежки весна кладёт на это,
в туманные картины вплетая маргаритки,
плетёт свои сатины поле за калиткой,
полощет под ветрами, на солнышке сушит,
и счастливы в той драме цветочные души.
и счастливы над ними так вечно небеса,
пути неисповедимы - то степи, то леса,
то горы, то деревни, то пашни, то сады,
сидит весны царевна на камне у воды...
хмурый день к концу подходит, белый конь закат попьёт,
в поле розовом походит и за край земли уйдёт.
ветер травы попричешет, василькам шепча стихи,
отдохнуть присядет, пеший, у заброшенный сохи.
ах, ты ветер - ветерушка, как ты тёпл в этот час,
вот и дождик, как петрушка, на поля пустился в пляс.
затворю я в доме двери, ну, а окна распахну,
белой плачущей сирени я духов печаль вдохну.
позабытый запах этот растревожит снова кровь,
до сих пор в душе, как эхо, та живёт моя - любовь!