Уходят все: мечты, друзья и счастье.
А ты стоишь и думаешь: резонно ль
их возвращать, чтоб только попрощаться?
Они уже у края горизонта.
Они тебя запомнили подростком,
бунтующим, хранящим мир свой тайный.
Сейчас твой мир - ничто. Настолько чёрств он,
что в нём тебя-подростка не признают.
И ты сейчас не старый и не взрослый,
ты - серый холст под трусоватой кистью.
Казалось бы: вот краски, как всё просто!
Но кисть тебя не тронет. Не возвысит.
...Ты умер - несгибаемый подросток,
тебе ничто не ценно и не мило.
И стой - не стой на чёрном перекрестке,
проходят все, и даже демон, мимо.
05.16