Куда мне деть свою вину?
Повесить ночью на Луну?
Ногой задвинуть под диван?
Свалить на инопланетян?
Налить стакан?
Увы, я слово не держу,
И самых близких подвожу,
И забываю всё подряд,
И отвечаю невпопад,
Нет, это ад!
Мне всё не так, всё не с руки,
Душа распалась на куски,
И тот кусок, мой поводырь,
Всё время тянет на Стихирь,
Как десять гирь!
И за какие же грехи
Я начала писать стихи?
В бездонном омуте тону!
И это хобби? Ну и ну…
Не потяну…