Не пишется. Это вошло в систему.
Ни строчки, ни слова – увы и ах.
Когда-нибудь я напишу поэму.
А может, огромный роман. В стихах.
А может быть – в прозе. А что такого?
Вокруг-то сюжетов – полным-полно,
А мыслю я резво, пишу толково…
(«Пишу»? Да о чём это я? Смешно…)
Весна на дворе. Середина мая.
Цветенье и прочая красота.
«Воспой!» – взывает. А я – немая.
Молчат (извините за штамп) уста.
«Легко!» – отвечаю. И вру безбожно.
Бумажный лист безобразно чист.
Но главное – верю, что всё возможно.
Такой я отпетый идеалист.
Встряхнусь. Соберусь. И решу проблему.
Ну вот – накропала же двадцать строк!
А значит – смогу. Напишу поэму.
А может, роман-таки… Дайте срок…