Помнишь, милая, как цветут
Каждый год под разгар поры
На горе да по долу вокруг
Разнотравья степные цветы?
Терпким соком сырой земли,
Небом ясным, как глаз глубина,
Напиваются эти цветы
До дурмана да допьяна.
Кто-то рвал их по нашим полям,
Под окно твое утром носил,
А теперь вот нарву и я
И тебе принесу, не спросив.
И ни слова не говоря,
И молчать не имея сил,
Мы помянем все то, что не зря,
И всех тех, кого Бог простил.
Знаешь, милая, эта земля
И озер ее дикая синь
Не оставит тебя и меня,
Не отпустит проси- не проси.
И когда зарастёт гора
Неприступной толпой осин,
Я услышу, что мне пора
Им под сень твой поклон нести.
Всё пройдёт, годы и города,
Пеплом ветра и пухом могил,
И не будет уже никогда
Тех, кто с нами и нас любил.
Но останется дол у горы,
И останемся ты и я,
Чтоб цвести каждый год до поры
Разнотравьем по нашим полям.