Он все время играл,
Он намеренно злил
И от всех вдруг устав,
Беспробудно запил.
И напившись однажды до синих чертей
Стал казаться себе он умней и добрей.
И сумел бы, наверно, он всех полюбить
И своё естество он бы смог позабыть,
Но он очень устал
Быть собой, в этот миг
Он уже проиграл
И надел прежний лик.
Жизнь его протекала за странной чертой
Между серою явью и яркой игрой.
Рвался он в пестрый мир, где не ждали его.
Он всегда обжигался, он жил всем назло.
И однажды он стих
И ушел в никуда.
Он всегда был лишь штрих,
Но горел, как звезда.
И сумел бы, наверно, он всех полюбить,
И, быть может, сумел бы понять и простить,
Но кому он был нужен с своею игрой,
Беспощадной и яркой, бессмысленно злой?
Он все время играл...