. . . . . .
* * *
В моей руке уже желтеет
Букет пылающих лугов,
Здесь, друг мой, нет оранжереи,
Приду с ромашками без роз.
Весну мы долго ожидали,
Разгорячилась что-то кровь…
Видать предчувствует свиданье,
Ведь в сердце вспыхнула любовь.
2016