Я не поэт, и даже, не писатель.
Но что-то движет помыслом души.
Скорее, для себя я врачеватель,
Тем и спасаюсь в горестной тиши.
О звёздах, о любви, о милых глазках,
О том, что жизнь до боли хороша.
Сказать о поцелуях, нежных ласках,
И о природе чиркнуть не спеша.
Я не поэт, и не сорю словами.
Они приходят сами, словно дым.
Но может, с искры возгорится пламя,
И стану я поэтом неплохим.