Он говорит, детка догорай и закончим/продолжим. Опять по новой.
Я руками, вслепую, наощуп ищу глупый повод. Чтоб остался и забрал слова. Мне к черту не нужен холод.
А к чертям иду я. Я просто ему не нужна.
Он говорит, что разлюбил. В ванну молча идёт, вытирая пот. Потягивается как кот. Я сжимаю простынь в руках, чувствуя его запах. Задыхаюсь в слезах. Он кидает с плеча, что не нужно плакать.
Он говорит, что вещи заберет на днях. Я сижу одна в четырёх стенах. Он закуривает и набирает не мой номер. Называет ласково не меня. Я для себя уже чужая и будто сама не своя.
Он шутливо вспоминает прошлое. Что- то нежное, что- то пошлое. Я не хочу ничего вспоминать. Мне каждое слово как хлыстом по щекам. Мне нужно это закончить, встать, в руки себя взять. Глаза в глаза и все летит к чертям.
Он говорит, что найду хорошего и простого. Я думаю, что кроме него, мне больше не будет никто столь дорог. Но киваю в ответ. Наигранное спокойствие. Печальная улыбка. Я отвечаю, что у меня была мимолетная вспышка.
Он сжимает кулак и опускает его на стол. Капли кофе взмывают под потолок. Я гордо вздернула подбородок, мол, посмотри, я могу быть такой же как ты. Даже девкам носить цветы. Или что там ещё нужно?
Он выходит из кухни и хлопает дверь. Он ушёл, тут уж верь не верь. Он из тех, кто никогда не заберёт слова. Возвращаются молча и как должное. Только к черту- это все ложное.
А к чертям пока иду я. И сейчас я ему не нужна.