Останется так всё здесь,
Осанка пряма, как досада.
Дорогой с дождем до сада,
А плащ на старом гвозде.
Останется здесь, всё так,
Пусть профиль очертит уголь.
Тропинка знакома проста,
Вдоль церкви, а там за угол.
Глазеют, оставив дело.
Собака бежит худая,
Их лица столь белым мелом,
Лишь плащ заалел, осуждая,
Всем видом своим обвисшим,
Всем красным своим нутром,
Но ты поднимаешься выше -
В раскинутость сада, шатром.
И цвет что для глаза острей,
Цвет роз, как заката прищур,
Не взял с собой посмотреть
Проветрится хоть плащу.
Домой принесешь с цветами
Сырой переулок дождя,
Дороги со всеми местами…
Ух! – плащ упадет с гвоздя.