Пожелтевшие страницы
Писем старых из шкатулки -
Дней, прошедших вереницей,
Драгоценные осколки.
Где теперь их адресаты?
Чем живут родные души?
Память, ставшая крылатой,
Улетает в век минувший.
Там осталась молодою,
С нежной, кроткою улыбкой,
И тогда еще не знала
То, что жизнь бывает зыбкой.
*****
Фото из интернета. Благодарю автора