А я не могу про подорожник и василёк,
Про гладкость дум и этот душистый луг,
Я помню город, весну и тот вечный смог,
И, как тебя в ней однажды не стало вдруг.
И внутренней крестовины паленый край,
И этот больничный жгут, мне стянувший грудь,
Но ты ушел, оттолкнувшись, попал в свой рай,
Осталось мне лишь оплакать, да помянуть.
И я никак не могу просветлить свой ум,
И в шелковых простынях не выходит спать,
Я медленно погружаюсь в свой странный трюм,
Никак не выходит в нём не твоею стать.
Намедни, я прочитала с десяток книг,
Проехала в одиночестве пять границ,
Мне встретился в Индии мудрый такой старик,
Мне встретилось там так много похожих лиц.
Во всех отражались оттенки твоих цветов,
Палитры надежности, верности и добра,
Но я не нашла даже там утешенья слов,
В порыве внимая всему, что понять могла.
Как клетчаты на земле просторы, когда полёт,
Уносит на расстоянья других пространств,
Вот так же во мне квадратами все снуёт,
На свете от горя потерь так и нет лекарств.