В углу, за пыльною портьерой,
В театре старом и пустом,
Лежала скрипка, в грязно- белом,
Холщовом саване своём.
Она лежала и молчала.
Никто не слышал плач её,
Но в забытьи она стонала.
В ней музыка жила ещё.
Она звучала в ней безмолвно,
Лишив покоя, разрывая душу,
Лишь вздрагивал смычок покорно:
Просилась музыка наружу.
А память воскрешала руки,
Что согревали, возбуждали.
И вместе с ней в экстазе страсти
Её в овациях купали.
Как пела, плакала надрывно,
Как в пляс пускалась и взлетала…
И с музыкою беспрерывно
Она существовать мечтала.
Но всё прошло, о ней забыли,
Век человека очень мал.
И ждёт она, чтоб воскресили
Тот голос, что в душе звучал.
И спит она с мечтой несмелой
Одна. Забыта и грустна.
Душа её объята верой:
Испить всю музыку до дна.