Стихов поэт, увы, не пишет -
Стихи он только где-то слышит
И Дух неведомой рукою
Влечет поэта за собою.
Казак, живущий на равнине,
Свой безмятежно взор раскинет
И Дух степи - свободный Дух
Несется под копытный стук...
В горах живущий, горец статный
Кинжал обхватит свой прохладный -
И Дух, орлиный горный Дух,
Ласкают взор его и слух...
У моря жил поэт радушный,
К биенью волн неравнодушный,
И Дух морской - соленый Дух
Поет шипящий пенный звук...
Но счастлив тот невероятно,
Кто Дух ущелий внял прохладный,
Взлетал кто на вершину гор,
Безбрежных кто степей простор
С младых ногтей впитал Душою,
Кто, ног не чуя под собою,
Бежал к вечернему прибою
И Чуда негою объятый
Внимал прощальный свет закатный.
И чувства все одновременно
Впитал он вместе сокровенно -
И гор, объятых облаками,
И волн, шумящих под ногами,
И степь, раскинуту широко,
И вдоль ущелия дорогу,
Туманную прохлады тишь
И ветер, рвущий кровли крыш...
И золотой огонь рассвета,
Капель Весны, и зелень Лета,
И Осени златой печали,
Зимы белеющие дали...
И гор великое молчанье,
И леса теплое дыханье,
И быстрого ручья журчанье,
И с днем заката расставанье...
Могу послушать я с Тобою
И пенье птиц, и шум прибоя.
Вдохнуть вечерний легкий бриз
С Тобой, родной Новороссийск...
Михаил Ассонов 7.05.2016