(Похоронка)
Земля тонула в августовских бликах.
Погодка подвернулась – благодать!
Мне мать сказала: «Вилы наточи-ка
Картошки нынче надо накопать.
И шли мы с нею за четвертый колок
Тропинкою, раскрученною вкось,
Я подобрал в пыли стекла осколок.
Ворчала мать: «Порежешь руки, брось!»
…
Неспешная, не тяжкая работа
…
Над пахнущею мягкой прелью пашней,
Над плитами стеклянными воды
В высь поднялись, как сказочные башни,
Серебряные дымные столбы.
И я гляжу, гляжу, расставив локти,
На канущее в небе серебро,
Но мать зовет, и вновь, срывая ногти,
Я сыплю клубни в гулкое ведро.
И к вечеру я чуть бреду уставший,
А дома ждет бумага от отца:
«В боях с врагами, смертью храбрых павший…»
И мать с ведром упала у крыльца.
О золотое детство, где ты, где ты?
Ты даришь мне мучительные сны.
В сухом огне перегорает лето.
Горят костры.
Стоймя стоят дымы.