Слова родятся сами,
Пусть,
Мы рассуём их как-нибудь,
Идея ваша мне близка,
Успеть схватить бы за рога
Расслабленного Сатану,
Скрутить по-всякому ремнями,
Чтоб даже пикнуть не успел,
Под саркофаг, всем в назидание,
А через тыщу лет в баллоне
Его запустим прямо к Солнцу,
Пусть там пятнится в назидание
Всем, кто вылизывает рифмы,
А люди всякие нужны,
Бывает, выживут в детдоме,
Стихи не будем в интернатах,
Как инвалидов запирать;
Пусть их читают на досуге
Хозяева и ихни слуги,
Охранники и кулинары,
Пускай расширят кругозор,
И не нужны здесь лауреаты,
Вы сами выдумкой богаты,
И даже Пушкин не указ,
И хмурый дядька Черномор.
http://poembook.ru/poem/701634