Он отпускает с ладони птицу -
и небо снова не душный купол.
Толпа ликует и веселится, в ней пьют, бормочут, ломают кукол,
идут по площади, рты разинув... И круг порочный не разомкнётся.
А он слегка выпрямляет спину, чуть птица клювом заденет солнце.
Он выгибается вслед полету, на воздух силится опереться.
А я на рёбра смотрю под кофтой -
и за своими не слышу сердца.
16.05.16