Тремя тетрадями с паршивым переводом,
невкусным кофе с молотой корицей
я отмечаю жизнь. На "что там?"
мне отвечают: "Хуже не случится".
Всё потому, что крики сквозь, сквозь визги
мы всё же выбираемся наружу.
И вдох без тех, кто был когда-то нужен,
как клялись на крови, "сильнее жизни" -
он вовсе не окажется последним.
Но смысла будет меньше, чем доселе.
И будет так привычно в воскресенье
вести подсчёт потерь; итог недели.