Я должен плясать и скалиться.
Тому,
что ты, наконец, в порядке,
моя красавица,
что у тебя есть и муж, и грядки,
и никто не оставит тебя одну.
У нас были одни задатки.
Одни замашки -
я иду
ко дну.
Внутривенные беспорядки
заключают меня в тюрьму,
а я и рад им; в белой рубашке,
руки стремлю к узлу.
Я должен петь и друзей твоих радовать,
как маму, когда живу.
Ты просишь при встрече меня угадывать,
что пришлось вам двоим по нутру,
С меня стягиваешь кожуру,
когда смотришь так. "Собирай манатки
и вали в свою конуру".
Что может быть хуже приторно-сладких
историй про жизнь в миру?
Я должен писать и маяться.
Иначе не доживу.
Сквозь метели твоих истерик,
Откровений твоих пургу,
мой застывший в пути понедельник,
я тебя не желал б врагу.
Вину на вину не сваливать.
Без раскаяний поутру -
Я должен петь и тебя нахваливать,
но, прости меня, не могу.